Verano
STELLA SE APOSENTÓ EN la terraza de la azotea y respiró el cálido aire veraniego. Ante ella se extendía Belgravia, el barrio londinense cuyas mansiones de estuco y calles en forma de media luna fueron antaño el hogar de Neville Chamberlain e Ian Fleming. Ahora seguiría sus pasos.
Se permitió un suspiro de satisfacción. "Enhorabuena, Stella. Por fin has llegado al ático". Y sólo necesitó un ataque de nervios para lograrlo.
Sus padres dirían que estaba siendo demasiado dramática. Ellos preferían el término agotamiento, o mejor aún, ningún término en absoluto, como si su congelación en el tráfico del centro de la ciudad nunca hubiera sucedido.
Fuera cual fuera el término, o la falta de él, estaba aquí, en Londres, viviendo en un ático de lujo durante los próximos doce meses. Una ventaja bastante decente, si ella misma lo decía.
"¿Qué me dice, jefe? ¿Seguimos deshaciendo las maletas?", preguntó. Etonia Toffee Pudding estaba tumbada encima de un sofá de terciopelo hecho a medida, como si le perteneciera.
como si fuera su dueño, que lo era. Hasta esta mañana, la angora había estado durmiendo con Peter Singh, el abogado de la finca, y al volver a casa no había perdido tiempo en reclamar su espacio. Puso los ojos en blanco en respuesta a la pregunta de Stella.
"Lo tomaré como un sí". Stella ajustó la banda que mantenía su pelo fuera de su cara. La longitud de la barbilla bob se suponía que era de bajo mantenimiento. Por desgracia, nadie le había dicho que el flequillo no lo era.
Al otro lado de la habitación, un retrato de Dame Agnes Moreland miraba desde lo alto de la chimenea, con una sonrisa soñolienta en los labios de la difunta actriz, como si se estuviera riendo de un grupo de humanos que se doblegaban ante su mascota.
"Puede que hable con ella, pero si creéis que voy a empezar a cargar con el animal como hacíais vosotros, estáis locos", dijo Stella. Cuidar del gato formaba parte del trabajo, igual que gestionar las propiedades y las inversiones de la finca. El gato no era una mascota. "¿Verdad, gatita?"
Un golpe en la puerta interrumpió la conversación. Golpes agudos y fuertes que hicieron saltar a Stella. "¿Qué dem...?" El apartamento ocupaba la mitad del
último piso y sólo era accesible por ascensor privado. La única otra persona aquí arriba sería su vecina del otro lado del pasillo.
Los golpes continuaron. Etonia Toffee Pudding desapareció bajo los flecos del sofá.
"¡Ya voy!" Stella llamó. Si así era como la persona planeaba presentarse, iba a ser un año largo.
Al mirar por la mirilla, vio a un hombre con chaqueta de tweed. Tenía el pelo ralo y canoso y la piel manchada, el tipo de cutis que se adquiere por pasar demasiado tiempo en casa. No parecía el tipo de vecino que viene a tomar un café. Si es que era su vecino. Para ir sobre seguro, deslizó la cadena de la puerta antes de abrirla.
Los ojos del hombre la miraron de arriba abajo a través de la abertura, claramente poco impresionados por sus pantalones cortos y su camiseta de la Gran Manzana. "Mi nombre es Theodore Moreland", anunció, las palabras llegaron a Stella en una ráfaga de menta picante. "¿Está disponible el administrador de la finca?"
Así que no era el vecino, sino el sobrino de Dame Agnes. Peter le había advertido sobre él.
"Soy el administrador de la finca", respondió. "Stella Russo".
Moreland frunció el ceño. Stella contuvo el aleteo de inseguridad que siempre le molestaba cuando se enfrentaba a la desaprobación.
Su opinión no significa nada, Stella. Tú eres la que manda. Las lecciones de su infancia le sirvieron de estímulo -en caso de duda, actúa como si no te importara- y levantó los brazos.
