Voy a iniciar la publicación de mi obra póstuma a lo Chateaubriand (pues sospecho que después de muerto el destino de lo que haya grabado y escrito va a ser la basura y el olvido) en una serie de composiciones (literarias y musicales) que me van a acompañar hasta la tumba (además, sería absurdo abandonar la existencia sin dejar, al menos, algunas visiones difusas de estos tiempos mediocres). Y este viaje hacia la nada comienza, amigo lector, con el extraño episodio de cuando La Muerte empezó a seguirme para llevarme al inframundo, pero mi padre, que es un viejo alemán (en ese tiempo no sabía yo quién carajos era), intercedió por mí y logró que no me hunda en la ausencia definitiva y después de unas cuantas escenas de la vida bohemia (cómicas y de corte costumbrista), andando por la noche de los bajos fondos, casi fui asesinado por unos drogadictos aprendiendo con eso, de una vez por todas, que el azar no es más que una perra alzada.
Blues bajo la sombra de la muerte
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